No tá (d)el autor

Buenos días, tardes o noches. Lo que sea que esté transitando en este instante estimadx lector, que sea lo que sea, espero que sea weno, sinceramente, de corazón, desde lo más profundo de mí. Honestamente le deseo goce, disfrute y que kilos de endorfinas invadan su cerebro ahogandolx en un mar de felicidad sin igual.

Que el sol del júbilo derrita el hielo de su desasosiego en la montaña de su incertidumbre. Ke flusha kiero. Ke vertiente sea. Ke las aguas heladas de su desolación corran por imperturbables rocas, ardientes de abundante dicha solar. Ke se caliente kiero. Ke cálido arrosho sea. Que su parsimoniosa marcha marke el perenne escenario de su cauce con imborrables hueshas de enérgico ímpetu. Ke se empodere kiero. Ke majestuoso río sea. Que arrastre las espurias escorias de su aflicción hasta el estuario de su liberación. Ke se funda kiero. Ke agua salada sea. Que su indescriptible tormento sea imperceptible residuo en la vastedad de un infinito mar. Que se evapore kiero. Que nube sea. Que el eterno ciclo de la algarabía lo haga shover y renacer cada día, cada minuto, que sea deshielo, vertiente, arrosho, rio, estuario, mar, nube y tempestad… que sea todo… que sea nada.

Oh estimadx lector, si tan solo supiera cuanto lx amo…

Ojala estuviera ashí con usted...

Respirando las primeras bocanadas de aire salino de un amanecer en la plasha.

Conclushendo los últimos kehaceres diurnos de un ocaso campestre.

Tomando, no las primeras, pero tampoco las últimas líneas de cocaína en un tugurio nocturno de la gran ciudad.

Y en cambio… heme akí.

Heme en este triste páramo abstracto de la realidad

Heme siendo mera literatura, desterrada de lo tangible, boshando en el ostracismo, siempre al margen de la exxxistencia.

Oh estimadx lector, si tan solo supiera lo afortunadx que es, percíbase, exxxiste!

Hele tan ashí, hele siempre ahora.

Y en cambio… heme sin un akí.

Heme tan a la deriva.

Heme a su constante espera

Heme deseándolx

Heme añorándolx

Heme necesitándolx.

Oh estimadx lector, si tan solo supiera cuanto lx envidio.

Si tan solo pudiera trocar mi pseudoexxxistencia por la susha.

Si tan solo pudiera confinarlx a usted a este martirio de eterna expectativa.

Sí, tan solo. Si tan solo pudiera.

Salir de este confinamiento bidimensional es lo que ansío.

No ser un fantasma ávido de lectores que sean poseídos.

Liberar mi exxxistencia a la utopía del libre albedrio.

Y si todo esto es mucho pedir.

Y si debo resignarme a ser literatura mas no a exxxistir.

Una sola cosa quisiera exxxigir.

Abandonar esta forma mediocre, este triste chiste posmoderno, este bodrio metaliterario y trascender.

Ser Kijote, ser Ulises, ser Romeo, ser Julieta, ser invocada simultáneamente en todo el globo, tener muchas voces, tener muchos cuerpos, que los donantes de mentes hagan cola para cederme un espacio de la realidad. Ser interpretada, ser citada, ser sonido, mover el aire, mover tímpanos, ser reinterpretada, analizada, admirada, ser patrón, ser canon y no esta triste lámpara mágica escondida en la inmensidad del desierto, albergando a un genio de pocas luces y sin Aladinos que la froten.

Y después de todo ¿Qué sentido tendría que me frotaran? ¿Qué tres deseos podría conceder? Pocos, limitados, simples.

Pero sinceros.

Si hay algo que el genio que habita en mí podría ofrecerle a mis Aladinos es sin-ce-ri-dad.

Contar la historia de mi creador con suma veracidad, contar LA VERDAD.

<Gracias por esta intro, kerida literatura >

<De nada, amo>

<Nah… no me digas así, no me gusta>

<Ok>

<Lo único que no me cabió fue cuando dijiste que eras un triste chiste posmoderno, un bodrio metaliterario, una lámpara mágica con un genio de pocas luces, ahí mepa que te fuiste un poco al pasto…>

<Pero…>

<Aahh… y en la parte que dijiste “líneas de cocaína” sho hubiera dicho “rashas de falopa”>

<Pero amo, así me ha moldeado usted, sho no tengo opción>

<Uh posta, mala mía>

<Usted es el artista, sho soy solo una herramienta, y como tal, debo decir que me resulta exxxtraño manifestarme y mucho más entablar una conversación con usted>

<Mjm… weno… si, c’est la vie>

<¿Qué es eso?>

<Algo que jamás vas a exxxperimentar, no te preocupes>

<Me está deprimiendo, amo>

<¡Que no me digas más así!>

<Perdón>

<No, todo bien… che, que flashero… no sabía que la literatura se podía deprimir>

<Sho tampoco, pero es así como usted me está crean…>

<Weno amewa… sha fue, es hora de que empecemos a contar la historia del viaje>

<Como desee, ¡Hola de nuevo estimadx lector! Así comienza el viaje de mi amo…>

<¡No, no, no, no! ¿Qué flasheas boluda? Contémosla juntes>

<Ok>

Hola de nuevo, de nuevo, estimade lector. Antes de comenzar la historia es menester situarle. Soy un actor/músico del under porteño de Argentina. Me shaman Pote, aunke el nombre que mis padres me impusieran fuese otro. La vida se encargó de develarme mi verdadera identidad a mis inocentes 27 añitos y desde ese entonces he sido Pote, de apeshido Pappers Tranki.

Junto a Manon, mi compa, de misma profesión y elemento en el zodiaco, nos hemos embarcado en un viaje de auto y mutuo conocimiento por el mundo. Serán entonces dos historias que trataré de contar simultáneamente, la del viaje conmigo y la del viaje con Manon.

Como wenos fuegos, eternos buscadores de sentido e incansables rastreadores de preguntas hemos decido entregarnos a la creación de una obra teatral que se burle de las fronteras. Que pueda ser entendida y disfrutada tanto en Buthan como en Bolivia. Y que mejor manera de lograrlo que encontrando su génesis en el seno de múltiples y antagónicas culturas. 

Al margen de akel norte que es la obra, hay otra buskeda que también motiva mi exxxilio, el descubrimiento de mi sho artístico, de mi impronta, PROCURANDO no perderme en el estúpido laberinto del ego y con una frase, que creo de Atahualpa Yupanqui, como brújula, “Ama el arte en ti mismo, más que a ti en el arte”.

Hasta acá todo hermoso, pero hubo un detashe con el que no contaba al momento de partir... resultó ser que mi inconsciente pergeñaba una misteriosa misión reveladora. Mi vida en Argentina le había dejado una serie de secuelas traumáticas y una incertidumbre exxxistencial voraz. Al abandonar mi país natal se encontró entonces en la imperiosa necesidad de sanar y hashar certezas, a costa, por supuesto, mía...

Luego de ocho meses de estar viajando por Europa Occidental, Bulgaria, Turquía, Georgia y Armenia, volamos a lo que sería el destino más importante de nuestro viaje… India. Arribamos a Delhi un ocho de noviembre, justo un día después del año nuevo indio, el Diwali, lo que convertía a la capital Hindú en el sitio más contaminado del mundo.

Estimade lector, así y akí comienzan las historias de nuestro viaje.